У моря, по моему, есть всего два агрегатных состояния, которые заслуживают пристального внимания со стороны окружающих. Как у женщин. Либо тебя любят, либо тебя не любят. И по другому никак. Если тебя не любят, то в лучшем случае ты получаешь некое необременяющее, порою даже приятное общение. Ты то ведь любишь. И многим этого достаточно, а некоторые пытаются даже испытывать от этого удовольствие, но при этом на переферии сознания отчетливо гнездится мысль о том, что тебе чего то не додают, не то чтобы обманывают как то, но упорно и безнадежно понимаешь, что может быть по другому, может быть лучше, но при этом даже сформулировать толком не получается как это… И вроде все неплохо, и негатива то какого то нет, но нет того неуловимого тепла и внимания, которое превращает простое общение в потрясающий водоворот страсти. И ты чувствуешь себя сраной курицей несущейся по загаженому скотному двору — ноги разлаписто мелькают, руки-крылья яростно молотят воздух, шея вытянута, глаза невидяще выпучиваются вперед и кажется, что вот еще секунда, еще одно яростное усилие и ты наконец оторвешься от земли и крылья раз и навсегда ощутят поддержку неба и начнется твой настоящий невероятный полет, оставляющий все земное дерьмо. Но — нет. Не полетел. И никогда не полетишь. Курица потому что. А вот если тебя полюбили — рассказать об этом уже никому не получится. Это все внутри тебя — чувство это пронизывает каждую клетку твоего тела и бессмысленно пытаться объяснить окружающим что ты чувствуешь в этот момент. С этого момента и навсегда ты обзаводишься понятийным аппаратом недоступным окружающим. Пытаться рассказать другим — каково это, когда тебя любит море, все равно что бомжу с трех вокзалов рассказывать о вкусе трюфелей на фоне заката в Ницце — он будет представлять себе что то тоже очень вкусное — доширак или тушенку и теплый коллектор в Бибирево, но это, как вы понимаете — ни о чем…